Este sangre
Este sangre que cuorre nas benas de la mie tierra ne ls
Outonhos nun se zbota. Hai burmeilhos i
amarielhos barro an carbalhos i an cereijeiras, amarielhos d´ouro an choupos,
berdes spargidos an manchas de nabales i coubales.
Miro pa las fuolhas abanadas pul aire friu que nun repente
chegou i beio-le sprito de lhuita para se assiguráren a la teta materna, regísten
i an pequeinhos mobimientos ansáian l bolo que ls há-de lhebar al chano para
apuis an cama dóndia çcansáren ne l Eimbierno, acocando ls rocos que siempre
médran adonde hai stierco de fuolhas.
Miro pal termo i ls uolhos scápan-se. Oubo ls suspiros de ls
páixaros registentes bolando altos i an bandos para stáren mais longe de la
gelada que yá abraçou la tierra dóndia, molhada i beisada por auga desiada i
cun esses marmúrios, l miu sentido scapa-se atrás, ambuolto an cheiros de doce
de temato i balancia que no pote férben.
Miro pa ls caiatos que gémen, zafiando l ásparo de las piedras, tal i qual
cumo las fuolhas, a sigurá-se a la bida andeble, registindo a mais un cair de
fuolha, mais fuortes que las fuolhas sbolaciantes; i hán-de registir a mais un
Eimbierno cun la sprença de berbonta que le há-de nacer an mais ua Primabera.
Trítan ls caiatos, tente nun caias a caminho de la missa, pedidos crentes de
salbaçon de la alma, remisson i mea culpa de ls pecados. Miro pa ls caiatos i
beio que trítan tal i qual you trito quando me deito sien un saco de auga
caliente, caiatos aquestumados a tiempos anfernosos.
Miro pal mundo que me ben d´ andrento l cumputadori beio-lo
bien mais negro, fumarento, sfamiado. Aténtio la fuorça i dou-me de counta que
ls uossos stálhan menos i cun eilhes porparo la tierra para que cun las fabas l
miu mundo seia mais farto.
Este sangre que cuorre nas benas de la mie tierra fai-me correr
mais sangre nas mies benas, mais burmeilho d´ua eimoglobina biba, de tanto
oucigénio bolar nas bochadas deste Praino.
Este sangue
Este sangue que corre nas veias da minha terra nos Outonos
não de descora. Há vermelhos e amarelos barro em carvalhos e em cerejeiras,
amarelos dourados em choupos, verdes espalhados em manchas de nabiças e couves.
Olho para as folhas agitadas pelo vento frio que num
instante chegou e vejo-lhe o espírito de luta do povo, para se segurarem ao
peito materno, resistindo. Com pequenos movimentos ensaiam o voo que as levará
ao chão para depois em cama fofa descansarem no Inverno, abrigando os cogumelos
que sempre crescem onde há o húmus das folhas.
Olho para o campo e os olhos escapam-se; ouço os suspiros dos pássaros resistentes,
voando alto e em bandos para estarem mais longe da geada que já abraçou a terra
fofa, molhada e beijada por chuva tão
desejada e com esses murmúrios a minha mente foge, envolta em aromas de compota
de tomate verde e de melancia que na panela fervem.
Olho para os cajados que murmuram, desafiando o áspero das
pedras, tal qual as folhas, a segurarem-se à vida débil, resistindo a mais uma
queda da folha, um pouco mais fortes que as folhas esvoaçantes. E, hão-de resistir a mais um Inverno, com a
esperança do rebento que lhe há-de nascer em mais uma Primavera.
Tiritam os cajados, tente não caias, a caminho da missa,
pedidos crentes de salvação da alma a caminho da missa, remissão com a mea culpa dos pecados. Olho para os
cajados e vejo que tiritam como eu tirito quando me deito sem um saco de água
quente, mesmo habituados a tempo de
inferno.
Olho para o mundo que me vem de dentro do computador e
vejo-o muito mais negro, fumarento, esfomeado. Experimento a força e constato
que os ossos estalam menos e, com eles preparo a terra para que com as favas o
meu mundo seja mais farto.
Este sangue que corre nas veias da minha terra faz-me correr
mais sangue nas minhas veias, mais vermelho de hemoglobina viva, por mais
oxigénio voar nos pulmões deste Planalto.
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