Chega-me...

Há um frio cortante no ar que me chega ao Planalto, vindo da Serra de Sanábria já branca, tonalidades do tempo de Natal.
Há um calor imenso que me chega da paisagem lindíssima que através dos vidros vislumbro, tons vermelhos, ocres e castanhos, paleta que tantas vezes elejo na minha pintura.
Olho para as telas dependuradas nas paredes, de tons quentes, para logo a seguir os meus olhos se espraiarem pelas matas de carvalhos com pequenas nuances verdes aqui mais próximas e, abstraindo-me dos caixilhos da porta e semicerrando as pálpebras, vejo um quadro que bem poderia ter sido eu a pintá-lo.
Chega-me o aroma a marmelo, o cheiro adocicado da marmelada feita ao pé do lume ao serão, uma mais doce, outra intermédia em doçura e para mim com pouquíssimo açúcar, já que gosto dela a saber ao marmelo.
Chega-me o som do crepitar da lenha a fazer-me companhia e a conversar comigo, neste silêncio em que gosto de permanecer depois de todos se deitarem.
Chega-me o aroma do licor de poejo, de hortelã da ribeira, verdes como o mar e de sabores com a frescura campestre e o doce amargo do de cereja silvestre, dum vermelho escuro lindíssimo. Hoje à noite outro aroma se lhes juntará, o de folha de figueira, ainda a macerar na despensa.
Chega-me o som dos sinos a indicar-me a hora marcada de deixar as correrias de infância, o recolher a casa, a comichão que as camisolas e meias de lã de ovelha que a minha mãe tricotava me causavam, mas que tinha que vestir porque eram quentes.
Chega-me a saudade antes de me ir...
Chega-me...