Sou um livro aberto
De folhas escritas
A tinta vincada
Amarelecidas
De frente assumidas
Nunca letra morta.
A tinta colorida ou negra
Que importa?
Nas primeiras folhas a infância
Escritas em lousa, em folhas de milho
Entre brincadeiras de criança
Aromas de giesta e tomilho.
Seguiram-se outras e tantas
Entre sonhos e dever
De tantas nem eu sei quantas
Amontoaram-se as letras
E as palavras em cascata
Estão lá todas
Podem crer.
As folhas
Brancas e imaculadas
Que com a vida não escrevi
Tão singelas e amadas
Olham para mim
E num fervilhar de sonhos
E emoção
Querem transbordar
De letras
De sabedoria
De gosto pela vida
Sentida
Com amor e paixão.
E de quimeras, porque não?!!!
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