Se ao menos tu estivesses aqui!

Se ao menos estivesses aqui!

Deixaste-me uma mensagem escrita
numa folha de papiro
lá no meio do pântano.
Para mim o pântano é intransponível
e à mensagem nunca chegarei.
Chegavas tu,
porque de ousadia e força,
a natureza te dotou.
E eu o que sou?

Uma teia de aranha,
onde desenhei sonhos com toques leves
desfeita pelas bolas de granizo.
Se ao menos tu estivesses aqui
para reparares o rombo nas sedas!

Se ao menos aquela lágrima peregrina
que te desceu derradeira
tivesse caído nas minhas mãos!
Nelas passaria a língua para,
com o sal restabelecer as minhas forças.

Deixaste-me trilhos nas savanas
onde os teus pés deram ais.
O capim cresceu
e, dos teus trilhos nem sinais.

Resta-me o resto do gin,
no fundo da garrafa,
a evaporar aos poucos,
aquele que a falta de tempo nos deixou.

Resta-me a lembrança do teu olhar doce
a amenizar o trilho por entre tojos e silvas.
Se ao menos tu estivesses aqui!...

Pássaro de asas feridas II

Pássaros que andais pelas núvens
dizei-me que tempo está aí!
Muito longe ando eu
e, de tão ocupada andar
nem me dá para imaginar
que tempo estará aí!

Em voos altos subis
E eu nem chego a esvoaçar!
Tenho os pés presos no chão
e a mente a enturvar.

Dizei-me se há arco-íris,
colorido a alumiar.
Dizei-me se há gotas de orvalho
com que me possa molhar.

Dizei-me se aí haverá
uma nuvem onde me deite,
alva que nem roupa lavada,
à cora a branquear.
Tenho uma nuvem tão escura
onde,
 não sou capaz de dormir
 nem sequer descansar.

Pássaros que voais no céu
levai-me para junto de vós,
porque eu
já esqueci o voar.

Fiquei...

No orifício lacrimal
vive uma lágrima indecisa.
Não sabe se há-de cair
ou cristalizar lá dentro
por achar

que os urdidores da manta
não merecem esta lágrima,
mais esta lágrima.

Durante a noite,
recostada no seu cantinho salgado
sonhou que era uma pérola.

Pé ante pé, para não me acordar,
deslizou pelo meu peito
e foi aninhar-se na minha mão contraída,
que fechada, dormia.

A mão ao senti-la
fez-se concha
e para espanto daquela lágrima,
na minha mão floriu
um colar de pérolas
dum branco marfim.

Quando acordou do sonho,
desiludida
por nunca ter sido pérola,
fez-se em cristais de sal.

Ao lavar o rosto,
senti um sabor salgado
e senti-me entregue
a algumas pérolas
e...
às minhas lágrimas.

Boca calada, dizia o monstro!

Nadava gracioso, o peixe com suas barbatanas tanto mais coloridas quanto mais as abria, escamas brilhantes e de cores vivas, como tela montada num cavalete que aos poucos ganha céu e mar.
O mar onde nadava era verde com reflexos azuis do céu que lhe morava em cima. Nas algas buscava os verdes da natureza e, nos corais, ia buscar tons de pôr do sol, com que completava a pintura. De boquinha aberta ia cantando e, depois de concluir a melodia, fechava os lábios e, com os dentinhos, segurava os pincéis. Com as barbatanas laterais, ondulantes, dava pinceladas com movimento.
Depois, havia um monstro para fechar a boquinha ao peixe, o peixe imbecil que só fazia inutilidades, voluntarioso, o peixe que até tinha vontade e voz próprias.
Uma jamanta de barbatanas viscosas, ondulante, pegajosa, ia-se colando ao monstro como lapa em rochedo. Abanava a cabeça, sempre a concordar com tudo o que o monstro queria. Detestava a jamanta, o peixinho, a jamanta melosa, ranhosa, superficial e fútil, sempre armada aos cucos que por cima da água voavam, ainda que fosse feia como um peixe sapo. Tinha a cara como um sapo concheiro, aquela jamanta!
Quanto mais a jamanta se enrolava ao monstro mais o monstro obrigava o peixe a fechar a boca. Se não calares a boca rebento-te, disse-lhe um dia. E o peixe foi deixando de dar opiniões: doutros peixes, da cor dos corais, do cheiro das algas verdes, de Neptuno rei de todos, das leis do reino das águas, de tudo.
Mas o peixe continuou a pintar telas com as algas e os corais e nunca se submeteu à vontade do monstro. Boquinha semi-aberta, a segurar os pincéis com os dentinhos, ali ia ele até aos bancos de corais, em busca de sonhos.

Corto o vento, sugo a neblina

Há dias
em que o vento me arranca os cabelos
e o frio me reduz o pensar;
há dias
em que a neblina me confunde a visão,
me põe a mente em turbilhão,
a alma doente
e a pele a tiritar.

Há dias sim
e,
há dias infinitamente mais não.

Há dias que entristecendo-me
até ao mais ínfimo vestígio de vida em mim,
ao mesmo tempo me libertam
dum jugo
que me marca a carne,
e me atrofia o espírito.

O querer?
Não!, ninguém me tira
o querer que forte me sai em lufadas
como um tufão que em mim nasce.
O querer e também a razão.
Quando o querer e a razão me arrepanham as veias,
me esticam os tendões,
me espasmam os músculos
eu corto o vento,
sugo a neblina
e, sigo!

Sigo firme nos trilhos do meu caminho...

Pássaro de asas feridas

Tem as asas feridas
o pássaro que tão bem planava.

Um vento contrário soprou-lhe
contra o corpo em suspensão,
frio vento a parecer
de tempestade de granizo
e o pássaro de grande porte
de asas brancas, corpo forte
entrou em desiquilíbrio
e estatelou-se no chão.

As penas pesaram-lhe tanto
com o granizo ensopadas
que já nem asas pareciam.
O pássaro de grande porte,
sem forças e em desnorte,
entrou em doloroso pranto
e até os céus ensurdeciam.
.

Fez então descer as patas
para poder chegar a terra,
mas o pobre pássaro cansado
entrou em queda,
desamparado
e contra um rochedo projectado
ficou com as asas presas.

Tentou depois agitá-las
para poder reerguer-se
mas com asas assaz pesadas,
de sangue e granizo molhadas,
não foi capaz de mexer-se.

Está no alto do rochedo
o pássaro de grande porte!...
Mas um dia, o sol brilhará
 sangue e  água secará
e saindo desse degredo
voltará a ser
pássaro forte...

Contigo

Caiu a geada tão branca e tão fria
e os verdes da horta dobrados e frágeis
fizeram a vénia, ao sol que nascia.
A noite sem ti foi muito mais fria.

As lareiras lá em baixo, na aldeia envelhecida,
pedem que as aqueçam que lhes dêem vida
e aos poucos as casas são ovo a eclodir
e no cimo dos telhados, o fumo começa,
aos poucos, a subir.
O dia contigo tem outro fluir.

O sol ilumina os campos doridos
e os verdes da horta acordam e aos poucos
levantam as vestes, suas veste brancas
deslizam-lhes lágrimas, choram de alegria,
retemperam forças para a noite fria.
Dedilhando teclas, contemplo a paisagem,
e a aldeia deserta já deixa de o ser
e o dia contigo tem menos friagem.

Pequenos nadas numa noite de dezembro

Sibila o vento ao bater contra as colunas de granito. Está fria a noite e, nem sequer o nariz me atrevo a mostrar à escuridão. Quase tirito só de o ouvir.

Olho a fogueira e a chama deambula pelos troncos.Em breve serão consumidos. As fagulhas, verdadeiras batalhas, entrelaçam-se em declaração de guerra aberta. Às vezes ouve-se um estalido. Sempre me intrigaram esses estalidos e, até hoje me interrogo se é efeito da combustão ou se, qualquer verme abrigado nas fibras vegetais da madeira a debater-se pela vida. Inclino-me mais para a primeira, já que o tronco ao arder fica todo ele demasiado quente e qualquer ser lá sucumbiria  rapidamente.

Estou nostálgica e melancólica. Por vezes fico neste estado de alma, sem aparentemente ter razão para isso. Por vezes a escrita ajuda-me a sair, outras nem por isso.

A sala está quente. Na cozinha há outra lareira acesa, esta à moda antiga, sem recuperador e, se por um lado a maior parte do calor se escapa pelo gargalo da chaminé, por outro, é lá que o estalar e as batalhas das fagulhas se tornam mais audíveis.

Poderia parecer óbvio que melhor me sentiria lá, mas não! Hoje sinto uma certa tranquilidade neste cantinho onde me sentei em silêncio que nem sequer é cortado pelos sons da televisão que mantenho religiosamente desligada. Só o vento lá fora me responde com a sua voz, para além de pequenos sons que me vão chegando da fogueira, vindos de drentro do vidro do recuperador.

Aqui estou.

Em breve terei que encher de toros a caldeira, para ardérem noite dentro.

Terra lavrada, meu mar!

                                   

Quando te lavro,

 terra,

 envolves-me em  poesia.

Terra lavrada, és poesia:

 em cada erva daninha

 arrancada do teu ventre,

em cada pedra a rolar

para o sulco,

em cada promessa de fruto,

 em cada aroma de flor

que em ti há-de nascer,

em cada gota de chuva a penetrar,

em cada esperança a medrar.

Quando te lavro renasço,

 porque ao tocar-te sinto

 uma emoção

e, não minto

quando te digo

 que sempre me agrada tocar.

Terra lavrada, meu mar!

Era noite e tanto dia…

Era noite, tanta noite

era noite e o dia vinha.

Vinha o dia em tanta noite,

sempre que o  pavio ardia,

 a incendiar a noite

 com o sol que em nós fervia. 

Fervia-nos tanto a noite

 que até estrelas acendia.

E quando ao pensar que a noite

 já ficava sempre dia,

chegava então o crepúsculo

do calor que em nós descia

e chegava-nos a manhã

orvalhada em nosso corpo,

 no corpo que ainda ardia. 

Depois voltava a ser noite

 num sono que apetecia.

Faço-me mar

Em ti
me fiz ao mar,
ao mar infinito sem ondas,
planalto onde fui ancorar.

Percorri-te
sem nunca te percorrer,
mar imaginado,
na terra que me viu nascer.

Agora que melhor te conheço
e me encantas com o agitado viver
és mar com montanhas
és mar com miragens
até o infinito do meu querer.

Faço-me mar
canoa sou
frágil e ousada
navegante quero ser

Lançamento do livro "Ls Quatro Eibangeilhos"

Aqui fica o convite para o lançamento do livro Ls Quatro Eibangeilhos, tradução para Mirandês de Amadeu Ferreira.
A obra será apresentada pelo senhor Bispo de Bragança Miranda.
O autor sentir-se-á honrado com a presença de todos quantos queiram assistir ao evento.


Para ler, clique na imagem.

E eu

Repara como a grama

me prende!

Solta-a!

Uma haste que seja

Daquelas que se agarram à carne

E me comem a seiva.

E eu que me julgava

Capaz de voar

Sucumbo

Na fraqueza dos ramos

Na indecisão do querer

No medo do levantar.

...São terra

Sou terra!
Daquela que pede mãos,
arenosa, fofa,

como que trazida

duma praia, no meu mar

esse mar

que tanta falta faz,

à terra com que me fiz.

Eu sou terra,
sou mãos,

sou água salgada.

Por vezes,

sou nada!

É com as mãos

que te remexo

e delas faço arado

enxada, caneta, pincel,
beijos,

e, é com as mãos

que te esculpo

fazendo delas cinzel.

E quando as mãos

acariciaram a terra

enterrando em seu ventre

a esperança  

dum verão

com sabor a morango,

os meus olhos já viam

a terra

pintada de verde

e o vermelho ao lume

na panela, brando.

As minhas mãos são terra,

são água a regá-la

e,  são também morango! 

Por entre os raios de sol

Passeio por entre os raios de sol à medida que eles me deixam espaço  por entre as gotículas de geada, descongeladas à pressa para o sol saciar a sede, pela manhã.
O colchão rubro e amarelo acaricia os meus passos e, o dia entra por mim adentro arrancando de mim a tristeza acumulada dos dias pardacentos.

No alto, lá no cimo do monte onde o céu me chega mais nítido, mais azul, mais brilhante e o sol  me escurece  as lentes progressivas,  eu vejo o mundo, o mundo que achava meu na infância e o único mundo que conhecia. Agora, com os óculos que escurecem na proporção da intensidade do brilho, para que os meus olhos não se envergonhem e os pés de galinha não formem sulcos, o meu mundo é outro, bem maior, mas é também  este o meu mundo e, quando subo ao monte, o mundo maior cabe neste meu mundo do tamanho de um círculo com poucos quilómetros de raio.

Lavei as dores dos últimos dias sem sol; lavei-as com as gotinhas que se formam no chão à medida que a geada se espreguiça, se recolhe por entre os fenos secos que restaram do verão quente e o veludo da erva que está nascendo após as chuvas da sementeira.

Lavei o olhar nas cores acres e rubras do planalto. Fixando melhor o olhar, consigo retirar pequenas manchas castanhas e verdes,  discretamente  verde,  e, comecei a sonhar com as searas ondulantes na Semana Santa, salpicadas de papoilas em Junho e de oiro sob o calor do coração do verão.

Lavei a alma e o coração. Lavei-os neste cenário que se me abre em leque duplo completamente aberto.  Aquela, tornou-se leve; este, reaprendeu a bater compassadamente, ao ritmo certo, com a pressão adequada, fazendo correr no corpo, a força que baste a cada circunstância.

Em pequenos goles, fui sorvendo o meu mundo, redondo, doce, e fui-o petiscando migalha a migalha, o mais lentamente possível, para que dele as papilas gustativas retirem um sabor  mais intenso e requintado.

Porquê?

Porque me lanço eu
na masmorra dos degredos
e a caneta me leva
para um silêncio de morte!?

Porquê?

Porquê que em vez de me perguntares
porque deixo a folha branca
em cima da mesa
não me pegas na mão
para que esta mão não me faça
morrer de solidão!

Nada vejo

Espraio o olhar nas folhas cansadas
nos matagais dum outono
e
em ondas flamejantes
me lanço
esbracejando nas cristas
dum mar em mim
de ocres pintados.

Espraia-se o olhar da floresta
nos meus olhos cansados
e de folhas soltas se forma
o colchão onde deito
os sonhos despertos
indiferentes à cor das pinceladas
com que vou pintando o meu corpo.

Espraia-se o olhar
nos horizontes onde um dia me quedei
e...
nada vejo.

Doem-me

Doem-me as folhas

A desprenderem-se dos galhos

Nestes dias de chuva.

O sol passa entre as nuvens

Alumia  o sofrer dos ramos

Exibindo a lingerie

Numa quase nudez de corpo.

O vento abana  a dignidade

Aos pedúnculos

Das folhas onde já só corre

Um fiozinho de paixão.

I assim abanam, abanam

Fixando os seus dedos

Aos frágeis sonhos

Que vão resguardando.

Giadas  hão-de chegar

Para com elas levar

O calor da cinza

Que lhe vai chegando.

Dói-me a primavera

Teimosa

Que não se encosta

Aos galhos que se vão amofecendo…

Tempos houve

Em que as florestas

Cantavam cantigas

Aos dançares dos rebentos.

Doem-me as cantigas

A mandarem caminhar

Por caminhos que se vão enlameando…

O quente da cinza

Sinto mais frio

se não te sinto por perto.

Enrolada nas ausências

duma lareira mortiça,

remexo

à procura do que resta

das brasas de que foi feita,

e,

no rescaldo da fogueira

procuro o quente da cinza.

Não me tem apetecido

Há muito que não escrevia.
Coisas há que espicaçam e compelem os dedos a escrever, outras, nos petrificam, como se a força dos  dedos se tivesse transformado em mármore fria e os tornasse incapazes de um gesto ousado; a mente não passa de um monte de torpor, lixo deixado à beira da berma, carregado de fumo dos escapes.
Foi assim que fiquei, sem fôlego e em estado de choque depois de ter ouvido as medidas para equilibrar as finanças,  debitadas pelo primeiro ministro deste país combalido.

Porquê sempre nós, a classe média quase extinta? Porquê nós baixo/remediados, a viver de ordenados apertados, de reformas ratadas, nós que vivemos o pão nosso de cada dia, nós que nunca fomos capazes de amealhar nos bancos nacionais e muito menos em paraísos distantes, porque aquilo que nos pagavam era a medida certa para uma vida regrada. Nós que não roubámos nem ao Estado nem aos particulares, nós que não ganhámos com cirurgias desnecessárias feitas para aumentar o pecúlio nem fizemos  crianças nascer cirurgicamente se a mãe os pudesse parir pelo processo natural, nós que não recebemos comissões de negociatas, nós que não especulámos, nós que não entrámos em negócios sujos nem lavámos dinheiros dos mesmos. Nós, nós, nós...
Sempre o funcionário público, como se ele fosse o causador do estado deplorável em que o País caiu pelo desgoverno de governantes sucessivos.


Rais ma parta se me apetece escrever! Não apetece mesmo, nem a ponta dum corno... É com se me tivessem dado uma chicotada nos dedos e um golpe certeiro no coração e depois a minha alma de tão assombrada já não me ditasse poesia.
Na verdade, tudo o que se tem passado me aflige, não porque o trabalho me assuste, a fome me atormente. O que me atormenta, é que estas mãos já não me parecem as minhas mãos, o corpo já me doi com o puxar da agulha da costura e do tricot, com o peso da enxada e, as pernas já por vezes não me levam a colher a castanha que pinga no souto distante, e os braços me doem quando tento branquear os lençóis.

Eu sei que são os estados de crise que mais levam as pessoas a escrever, mas a mim não me tem apetecido...
Juro que não!!!!