Flamboyant trees

 

 

Veste-me com as tuas cores quentes
Segura a cor do tinjido
Com o sal
Que te vem do oceano!

Agora tremo de frio
Com os prenúncios de neve
Com o pranto
Que me vem do desengano

Veste-me com as tuas folhas
Dessas cores exuberantes
Com o calor
Se te deixei, foi engano!...

Um grito

Estão cansadas as palavras,
os rios secos, a erva a cheirar a estio
antes de tempo vencida
e as hastes
onde quiz enrolar os sonhos...
caíram com o vendaval
numa terra entorpecida.
Tanto tempo levei,
tanto o tempo me levou,
pouco o tempo me deixou
no relógio que parou.
Não!
Por favor,
não prometas mais nada!
Sempre as tuas promessas
foram rasuradas,

borradas e apagadas
não restando delas
nem um gemido de morte,
uma súplica, um grito...

Um grito fui eu,
de revolta!

Dois e não três

 Dois amores ficaram
Do que de tudo restou.
Em número de três...
Só gosto da folha de trevo
Que de quatro se diz dar sorte,
De três flores
Ornadas em ramalhete
Com verduras, uma ou três.
Três pés tem o banco
de onde caí
E da queda me ficou
A cicatriz no sobrolho
Marca de infância irrequieta.
Agora cravaram-se dois espinhos
Na terceira que sou eu.
Eu e eles, não somos três…
Quero arranca-los depressa
Mas os espinhos estão tão fundos
Entrelaçados pelo tempo
Que eu temo que fique lá dentro
A ponta como veneno.
Dois amores me ficaram
Do tempo que era só meu…
Eles e eu
Somos três.

 

 

 

 

 

 

O morrer dos dias

Sobram passos
por se terem perdido
no desacreditado caminho ...
e, os que foram ficando,
nunca mais avançam no trilho.
Há minutos que sobram,
horas a faltar ao calendário,
dias perdidos que não voltam,
beijos a requentar no borralho
sem nunca aquecerem bocas,
beijos frios a degelar
em líquido que nunca há-de reconfortar
o peito que está vazio.
Beijos dados sem pontaria,
errando o alvo legítimo,
beijos que de tão amargos
mais valia não terem nascido.
Faltam passos
sobram passos,
faltam dias,
sobra caminho...

Calou-se o poema

 Desatei as palavras
e deixei-as a voar…
As palavras assim libertas
entraram numa nuvem branca,
ninho onde o poema nasceu.
Declamei-o com vigor
para tu o ouvires,
para me aninhar num sorriso teu.
Mas não!
A tua alma não ouviu o meu poema,
medrado em gotas de chuva…
Esboça um sorriso!
Quero ver os teus olhos a nadar nos meus…
Os lábios fechados
frustraram o poema
e quando se abriram era tarde demais...
Procurei-o na noite…
Dissipou-se na nuvem,
por falta de amor e,
como estrela cadente,
apagou-se...

Para ti pai

Desculpa pai por ontem nada te ter deixado aqui. Andei a embalar um menino, o Mirandês, por terras de Estremoz.


Nas memórias das savanas

Nas memórias das savanas...
Procuro-nos e nada encontro.

Procuro no vermelho do sol
Nas florestas e queimadas
Algo que me leve a ti
Nadas que me levem a nós

Onde estou
Que não te encontro
Onde vou
Que nem eu sei
Que caminho foi
O que trilhei.

As imagens estão esbatidas
As memórias desbotadas
As fogueiras apagadas
Dos caminhos nada sei.

Nas memórias do cacimbo
Procuro-te e não te vejo
Envolta na areia do mar
À noite mais ao fresquinho
Procuro-te nesse luar.

Procuro-me nas tuas histórias
Que tinhas para me contar
Tantas inacabadas
Em suspiros dum olhar…

Onde estou eu
Na história que não acabaste
Quando de súbito paraste…

II


Se ao menos estivesses aqui!

Deixaste-me uma mensagem escrita
numa folha de papiro
lá no meio do pântano.
Para mim o pântano é intransponível
e à mensagem nunca chegarei.
Chegavas tu,
porque de ousadia e força,
a natureza te dotou.
E eu o que sou?
Uma teia de aranha,
onde desenhei sonhos com toques leves
desfeita pelas bolas de granizo.

Se ao menos tu estivesses aqui
para reparares o rombo nas sedas!

Se ao menos aquela lágrima peregrina
que te desceu derradeira
tivesse caído nas minhas mãos!
Nelas passaria a língua para,
com o sal restabelecer as minhas forças.

Deixaste-me trilhos nas savanas
onde os teus pés deram ais.
O capim cresceu
e, dos teus trilhos nem sinais.

Resta-me o resto de gin,
no fundo da garrafa,
a evaporar aos poucos,
aquele que por falta de tempo
nos sobrou.

Resta-me a lembrança do teu olhar doce
a amenizar o trilho por entre tojos e silvas.
Se ao menos tu estivesses aqui!...

Sem a minha canção

Olha!
Há primavera lá fora,
há flores a abrir,
terra a parir,...
indiferentes
à falta de palavras no poema

Olha a margaça a falar com a papoila,
o lírio a abraçar a rosa,
a urze a beijar a giesta,
a violeta a crescer na fresta
e a sorrir para os picos de tojo,
indiferente ao picar.

Uma aqui, outra ali,
algumas ou em multidão,
misturam aromas,
desabafam queixumes,
partilham alegrias e prantos
e,
quando de cortinas abertas
olho através da vidraça,
vejo que sem a minha canção,
em harmonia elas nascem,
crescem,
murcham e morrem
sem sentirem solidão

E,… fui bebendo

 Respirei fundo,
uma, duas vezes,
sei lá quantas seriam,
com a fome de quem tudo quer respirar,
sem que nem um grão de oxigénio sobre,
à doçura do aroma…
Tília florida no mês de Junho,
respirei-te o corpo e o cabelo,
as folhas e o tronco,
sorvi-te o doce das flores.
Bebi-te em chá no Inverno,
a escaldar,
adoçado com mel,
na penumbra do lume a arder,
lançando uma batalha
de centelhas a chispar…
Respirei fundo,
uma, duas vezes,
sei lá quantas!
Sustive ie
fui bebendo…

Sim, eu sei

 

Sim, eu sei

Que o tempo abre buracos

De tanto a tela esticar.

.

Por isso

Não me dês tempo!

Basta-me escrever

Para que me pareça

Ouvir a tua voz

E beber-te o riso.

 

Sim, eu sei

Que o tempo é veloz

Que o tempo não espera

E há que retalhar o tempo

Para fazer muitas camisas.

 

Por isso

Não me respondas!

 

Isto é só uma voz e o eco

Uma viagem de ida e a volta

Uma carta perdida

Uma chamada não atendida

Um monólogo que me basta

Uma canção que canto e ouço

Uma imagem

Um poema que me nasceu feto

Sem tempo para se formar.

 

 Sim, eu sei… 

Eu sei que o tempo

Nos passa sempre a correr

E há que esticar o tempo

Até a vida gastar

A água que passa não volta

E o rio corre para o mar.

 

Por isso

Não me respondas!

A mim me basta escrever

O poema.

Mas eu quero!

 

 Cresce musgo no meu corpo
E o tempo…
O tempo,  meu inimigo
Nem me pergunta se quero 

Nasci numa terra onde as pedras
Eram regadas com  suor
De corpos
Onde em poucos
O musgo chegava a crescer… 

Agora
Arrima-se-me o bolor no musgo
Roubado às pedras
Que me regam
Com seu suor acidificado
Que tanto me faz doer

E o tempo
Nem me pergunta se quero
Mas eu quero…

Quero o tempo!  

para todos os poemas

Senta-te junto a mim, amigo
 e deixa que te ouça a dor
que tão bem disfarças.
Pássaro ferido,
continuas a voar,
disfrutando estações,
meses, dias,
cantando poemas,
distribuindo penas
em forma de risos.

Há aqui uma pedra
a servir de banco
neste jardim de urzes
onde sempre me sentarei
para procurar as palavras
para todos os poemas
e onde te sentirei

Poesie an mirandés, na Fraga de l Puio an Picuote

Dum trago

 

 

Bebi-te dum trago

Mosto

Dum São Martinho

A saber a jeropiga

 

Bebo-te em goles pausados

Vinho

Sentindo o teu aroma

Degustando as castas

Que te fizeram encorpar

No volátil do açúcar transformado

 

Bebo-te ainda  em vapores

Destilado

E com receio de que se escapem…

Bebo-te dum trago

Na ponta dos versos

Eram altas  madrugadas
e a noite tremia
fria nas tuas mãos
e das minhas
um corpo em cascata
feita  céu descia.

Os dedos!...
Os dedos mexiam
segurando a noite
madrugada fora
e  ao romper da aurora
os dedos cansados
bendiziam  o dia.

Despontava o dia na ponta dos versos
e os dedos travessos
como que a levitar
levantavam  as estrelas 
que pressentindo o dia
no céu recolhiam
e, de pálpebras pesadas,
fechavam  os olhos
para se irem deitar.

Dormiam as estrelas
mas sempre reacendiam… 

Preparam-se  madrugadas
na ponta dos dedos,
e acordam as estrelas
no seu cintilar
e na ponta dos versos
adormece a noite
empurrando os dedos
para  seu versejar.

 E a noite perdura no verso
até o sol despontar

 

An mirandés

 

Na punta de ls bersos 

Éran altas madrugadas

i la nuite tremie frie

nas tues manos i de las mies

un cuorpo an cachoneira

feita cielo decie. 

Ls dedos mexien

sigurando la nuite madrugada afuora

i al rumper de l´ourora

ls dedos cansados

benedezien l die.  

Assomaba l die na punta de ls bersos

 i ls dedos trabiessos cumo que a lebitar

a lhebantában las streilhas

que, pressentindo l die

ne l cielo arreculhien i, de piçtanhas pesadas,

cerrában ls uolhos para s´ir a deitar. 

 

Drumien-se  las streilhas

mas siempre riacendien… 

Porpáran-se madrugadas na punta de ls dedos,

i spértan las streilhas ne l sou relhampar

i na punta de ls bersos

drume-se la nuite

ampuxando ls dedos

para sou bersiar.

I la nuite manten-se ne l berso

até l sol tornar

Enquanto és!...

Canta o amor
mesmo que as cordas apertem
os acordes da guitarra ...
e os ventos velozes passem
sem levar o teu cantar.
Há tantos beijos espalhados
pelo chão em desalinho,
há abraços amontoados
em antebraços, perdidos,
tantos olhares que se perdem
por olhares não merecidos,
tanto doce, tanto mel,
em frascos que estão partidos.

Canta o amor
mesmo que na guitarra
já haja cordas partidas
e a tua voz se lance no abismo,
sem rede, cantando sozinha.
Há tantas vozes que se calam
por não treinarem o canto,
tantos poemas se esquecem
por se lhes esvanecer a cor,
tantas letras e palavras
esquecidas em ruas mudas,
tantos silêncios que matam
a génese, ao desabrochar.

Canta o amor
antes que à fonte
se lhe seque a nascente.
Há tanta água que brota,
que corre à pressa e não cria
o que deveria criar.
Há tanta água que rasga
em vez da terra regar,
há tanto fruto largado
por não se saber saborear.

Canta o amor enquanto és!…

E a fonte!

Morro lentamente em cada fonte

que aos poucos agoniza em ais,

em cada rã a escavar à procura de dormida,

em cada sapo de pele gretada

buscando a viscosidade perdida.

Morro lentamente quando por ti passo,

 freixo,

sedento,

 estendendo as raízes à terra em chamas

e ardendo por dentro

antes que seja tempo

das folhas fazer  despedidas.

Ardo em chamas e morro lentamente,

 Ah!, se morro e como me  dói este morrer lento!…

Há um ressumar leve nos meus olhos

Que, por lhe faltar sal não chega a lágrima

e não chega a chuva por lhe faltar ousadia.

 Há um morrer lento no beiral

onde o ninho chora a partida da andorinha.

Morro lentamente neste tempo

em que as promessas não me agitam,

 por descrédito!

Morro lentamente quando vejo

 a sepultura que para mim cavaram,

mas juro, não deixarei

que me matem por inteiro!…

Como o freixo, a rã, o sapo, o ninho!

E a fonte!

De lã cardada se fez

 

De lã cardada se fez fio

Do fio se fez novelo

Do novelo teci o vestido

Que me cobriu com desvelo

 

Às vezes naquele rodar

O novelo torce o fio

E cego se dá um nó

Tão difícil de desatar

 

Puxo com força e rebenta

E também rebenta o vestido

Enche-se de nós o fio

Impróprio para restaurar

 

De lã cardada se faz fio

Envolto em nós, o novelo

Já não remendo o vestido

Que me cobriu com desvelo

 

Entra-me tantas vezes o frio

Por causa  daquele rasgar

Que eu me ponho a projectar

A confecção doutro vestido

De lã cardada se fez!

E há este dia…

Mal me levantei da cama olhei-te fixamente nos olhos a desafiar-te, não para um duelo, pois que de espadachim não entendo, mas antes para te ordenar que te recolhas na tua toca e que não ajudes a fazer mais estragos.
O orvalho não ousa  nascer, as plantas não conseguem crescer e os fogos, esses medram infinitamente como se fugissem de ti.
Confesso que muitas vezes me agradas, quando, à beira mar, observo os castelos que ajudas a formar....
Hoje, aqui no planalto, secas-me o corpo e a alma, tal como fazes às aboboreiras de folhas fechadas, prestes a sucumbir aos teus braços.
Há uma poeira no ar a saltitar à tua frente; há uma secura na terra da horta arreganhando-te os dentes à medida que as gretas lhe nascem à tua passagem. E há este tempo sem chuva, nascentes sequiosas de um beijo molhado, mesmo que seja de nuvem carregada de rugidos e electrificada.
E há este dia em que me levantei cedo e me secou os lábios…

Cravo

Em português (tradução)

Cravo

Por muita água que te ponha, cravo
Não sou capaz de te tirar um sorriso
Julgo deitar-te o que te chegue d´água
Mas quem sabe, a falta será minha

Tantas vezes te reguei e tu floriste
Abrias de noite e depois sorrias
Dizendo que para mim te abriste
E que o teu florir eram labutas minhas

Em tantas tardes duma cor dourada
Em tanta noite a fazer-se estrelada
Te cheirei cravo, t´acarinhei a pele

Vermelho cravo, volta-me a florir
Que o teu aroma eu volte a sentir
E na boca nasça sabor doce a mel

(Em mirandês)

Crabo

Por muit´ auga que te ponga crabo
Nun sou capaç de te sacar ua risa
Cuido botá-te l que te bonde d´auga
Mas quien sabe, la falta nun será mie

Tanta beç te reguei i tu floriste
Abries pula nuite i apuis sunries
Dezindo-me que para mi abriste
I que l tou florir éran lhabutas mies

An tanta tarde de quelor dourada
An tanta nuite a fazé-se strelhada
Te cheirei crabo, t´acarinei la piel

Burmeilho crabo, torna-me a florir
Que l tou oulor you torne a sentir
I na boca naça, gusto doce a miel

Sem a minha canção

 

 

Se eu conseguisse destruir o dique

e as palavras livremente me escorressem,

tentaria escrever para ti uma canção,

com

 a música de gestos e palavras,

aquelas palavras que não digo,

que não ouço,

gestos que não tenho,

quando solitária caminho

ao lado duma multidão também solitária,

 sonâmbula,

olhando sem nada ver,

tocando sem nada sentir,

seguindo neste tempo

num egoísmo a não deixar abrir

as portadas e as cortinas

para que o reverdecer dos campos

 lhe entre através dos vidros.

 

Olha!

Há Primavera lá fora,

há flores a abrir,

hortas a crescer,

 indiferentes

à falta das palavras do poema!

 

Olha a margaça a falar com a papoila,

o lírio a abraçar a rosa,

a urze a beijar a giesta,

a violeta a crescer na friesta

 e a sorrir para os picos do tojo

 indiferente ao picar;

 uma aqui, outra ali,

algumas ou em multidão,

misturam aromas,

desabafam queixumes,

partilham alegrias e prantos

e,

quando de cortinas abertas

eu olho para além da vidraça

 eu vejo que sem a minha canção,

em harmonia elas nascem,

 crescem, murcham e morrem

e não sentem solidão