Enquanto és!...

Canta o amor
mesmo que as cordas apertem
os acordes da guitarra ...
e os ventos velozes passem
sem levar o teu cantar.
Há tantos beijos espalhados
pelo chão em desalinho,
há abraços amontoados
em antebraços, perdidos,
tantos olhares que se perdem
por olhares não merecidos,
tanto doce, tanto mel,
em frascos que estão partidos.

Canta o amor
mesmo que na guitarra
já haja cordas partidas
e a tua voz se lance no abismo,
sem rede, cantando sozinha.
Há tantas vozes que se calam
por não treinarem o canto,
tantos poemas se esquecem
por se lhes esvanecer a cor,
tantas letras e palavras
esquecidas em ruas mudas,
tantos silêncios que matam
a génese, ao desabrochar.

Canta o amor
antes que à fonte
se lhe seque a nascente.
Há tanta água que brota,
que corre à pressa e não cria
o que deveria criar.
Há tanta água que rasga
em vez da terra regar,
há tanto fruto largado
por não se saber saborear.

Canta o amor enquanto és!…

E a fonte!

Morro lentamente em cada fonte

que aos poucos agoniza em ais,

em cada rã a escavar à procura de dormida,

em cada sapo de pele gretada

buscando a viscosidade perdida.

Morro lentamente quando por ti passo,

 freixo,

sedento,

 estendendo as raízes à terra em chamas

e ardendo por dentro

antes que seja tempo

das folhas fazer  despedidas.

Ardo em chamas e morro lentamente,

 Ah!, se morro e como me  dói este morrer lento!…

Há um ressumar leve nos meus olhos

Que, por lhe faltar sal não chega a lágrima

e não chega a chuva por lhe faltar ousadia.

 Há um morrer lento no beiral

onde o ninho chora a partida da andorinha.

Morro lentamente neste tempo

em que as promessas não me agitam,

 por descrédito!

Morro lentamente quando vejo

 a sepultura que para mim cavaram,

mas juro, não deixarei

que me matem por inteiro!…

Como o freixo, a rã, o sapo, o ninho!

E a fonte!

De lã cardada se fez

 

De lã cardada se fez fio

Do fio se fez novelo

Do novelo teci o vestido

Que me cobriu com desvelo

 

Às vezes naquele rodar

O novelo torce o fio

E cego se dá um nó

Tão difícil de desatar

 

Puxo com força e rebenta

E também rebenta o vestido

Enche-se de nós o fio

Impróprio para restaurar

 

De lã cardada se faz fio

Envolto em nós, o novelo

Já não remendo o vestido

Que me cobriu com desvelo

 

Entra-me tantas vezes o frio

Por causa  daquele rasgar

Que eu me ponho a projectar

A confecção doutro vestido

De lã cardada se fez!

E há este dia…

Mal me levantei da cama olhei-te fixamente nos olhos a desafiar-te, não para um duelo, pois que de espadachim não entendo, mas antes para te ordenar que te recolhas na tua toca e que não ajudes a fazer mais estragos.
O orvalho não ousa  nascer, as plantas não conseguem crescer e os fogos, esses medram infinitamente como se fugissem de ti.
Confesso que muitas vezes me agradas, quando, à beira mar, observo os castelos que ajudas a formar....
Hoje, aqui no planalto, secas-me o corpo e a alma, tal como fazes às aboboreiras de folhas fechadas, prestes a sucumbir aos teus braços.
Há uma poeira no ar a saltitar à tua frente; há uma secura na terra da horta arreganhando-te os dentes à medida que as gretas lhe nascem à tua passagem. E há este tempo sem chuva, nascentes sequiosas de um beijo molhado, mesmo que seja de nuvem carregada de rugidos e electrificada.
E há este dia em que me levantei cedo e me secou os lábios…

Cravo

Em português (tradução)

Cravo

Por muita água que te ponha, cravo
Não sou capaz de te tirar um sorriso
Julgo deitar-te o que te chegue d´água
Mas quem sabe, a falta será minha

Tantas vezes te reguei e tu floriste
Abrias de noite e depois sorrias
Dizendo que para mim te abriste
E que o teu florir eram labutas minhas

Em tantas tardes duma cor dourada
Em tanta noite a fazer-se estrelada
Te cheirei cravo, t´acarinhei a pele

Vermelho cravo, volta-me a florir
Que o teu aroma eu volte a sentir
E na boca nasça sabor doce a mel

(Em mirandês)

Crabo

Por muit´ auga que te ponga crabo
Nun sou capaç de te sacar ua risa
Cuido botá-te l que te bonde d´auga
Mas quien sabe, la falta nun será mie

Tanta beç te reguei i tu floriste
Abries pula nuite i apuis sunries
Dezindo-me que para mi abriste
I que l tou florir éran lhabutas mies

An tanta tarde de quelor dourada
An tanta nuite a fazé-se strelhada
Te cheirei crabo, t´acarinei la piel

Burmeilho crabo, torna-me a florir
Que l tou oulor you torne a sentir
I na boca naça, gusto doce a miel

Sem a minha canção

 

 

Se eu conseguisse destruir o dique

e as palavras livremente me escorressem,

tentaria escrever para ti uma canção,

com

 a música de gestos e palavras,

aquelas palavras que não digo,

que não ouço,

gestos que não tenho,

quando solitária caminho

ao lado duma multidão também solitária,

 sonâmbula,

olhando sem nada ver,

tocando sem nada sentir,

seguindo neste tempo

num egoísmo a não deixar abrir

as portadas e as cortinas

para que o reverdecer dos campos

 lhe entre através dos vidros.

 

Olha!

Há Primavera lá fora,

há flores a abrir,

hortas a crescer,

 indiferentes

à falta das palavras do poema!

 

Olha a margaça a falar com a papoila,

o lírio a abraçar a rosa,

a urze a beijar a giesta,

a violeta a crescer na friesta

 e a sorrir para os picos do tojo

 indiferente ao picar;

 uma aqui, outra ali,

algumas ou em multidão,

misturam aromas,

desabafam queixumes,

partilham alegrias e prantos

e,

quando de cortinas abertas

eu olho para além da vidraça

 eu vejo que sem a minha canção,

em harmonia elas nascem,

 crescem, murcham e morrem

e não sentem solidão

Ó povo

 

Como eu queria escrever a verde!

De coração aberto

 o faria.

Como te direi que está tudo bem

se há estômagos colados

se os colchões onde gente,

cada vez mais gente se deita

são casas de rua feita

 telhadas pelo céu,

e nem sequer o céu é quente?

 

Onde nos levarão os deuses

de  Olimpos em desordem?

 

Ó povo,

quem és tu,  povo,

nesta Europa em geral?

 

És escravo e chamam-te livre,

és livre de mãos atadas,

feridas e amordaçadas

por ditadura do capital.

 

Ó povo em escravidão,

tens a rua por algemas,

o servilismo por capa,

o desemprego por pão…

 

Ó meu país!

Se o  Poeta cá estivesse

do mar, talvez ele dissesse

Ser de lágrimas e podridão

Nas asas dun sonho

Pedi ao vento

que me levasse nos cabelos,
em viagem sem destino.

O vento ouviu o meu pedido

e levou-me, em viagem;
primeiro em voo picado
depois em voo sustido.

Do mar recebi a aragem,

do sol recebi o calor;
olhei para a lua serena
e suas crateras observei,
detive-me no cintilar duma estrela
e a um cometa me segurei.

 

Ele exagerou no seu voo
e de tão rápido, enjoei.

 

Com um grito de desespero
roguei ao vento então,
que entrançasse os cabelos,
me prendesse
e me pusesse no chão!

Prendeu-me com suas tranças,
como em braço de guindaste
e em viagem alucinante,
na terra fez voo rasante.

dum sopro abriu a janela
dos meus olhos e do quarto,

e dizendo:
A tua viagem acabaste,
deixo-te aqui e eu parto.

Fechei a janela ao vento
e as minhas janelas também
recomecei outra viagem,
no sonho que a vida sustem.

 

(An mirandés)





Nas alas dun suonho

 

Pedi al aire

que me lhebasse ne l pelo
an biaige sien çtino.

L aire oubiu l miu pedido

i lhebou-me an biaige;
pormeiro an bolo dagudo,
apuis an bolo sustenido.

De l mar recebi l´araige,

de l sol recebi la calor;
mirei la lhuna serena
i sous galatones ouserbei;
pasmei-me ne l relhampar dua streilha
i a un quemeta m´assigurei.

El eizagerou ne l bolo

i, de tanta mecha, mariei.


Cun un bózio de zaspero,
amplorei al aire por duolo,
que antrançasse l pelo,
me prendisse
i me punisse ne l suolo.


Prendiu-me cun las sues tranças,
cumo an braço de guindaste
i an biaige stuntiante,
na tierra fizo bolo rasante.


Dun assopro abriu la jinela
de ls mius uolhos i de l quarto,
dezindo,
la tue biaije acabeste,
quedas eiqui i you scápo-me.
 

Cerrei la jinela al aire

i las mies jinelas tamien,
ampecei outra biaige,
ne l suonho que la bida susten.

Pai

Pai!

Tantas histórias por contar,
tantas palavras por rimar,
tantos poemas por nascer,
tantos frutos por colher...

Voaste duma história a meio contar,
daquelas que tu viveste,
de muitas que não escreveste
e que não sei acabar.

Como tu…

 

 

Se me ensinasses o modo de tecer o fio

e o tear não embaçasse nos nós da vida

e serena soubesse tecer um rosto como o teu

 

 Se me ensinasses a dizer calada

 e discreta eu dissesse

sem que a boca traísse o meu dizer

 

Poria um lenço, juro que poria!

 

Quiçá roxo como o teu

e ele me segurasse o tecido

de que o meu rosto se vai tecendo,

disfarçasse a aspereza dos cabelos

e me secasse as lágrimas vertidas

por não saber,

como tu,

… envelhecer

Rendilhados na pele

Que segredos esconde
o teu olhar roubado ao mar,
que feitiços enrolas nos cabelos,
que paixão ateias nas maçãs do rosto,
boca de romã contornada a amora
desejando beijos com sabor a mosto.

De mãos lisas a esculpir as tranças,
pareces menina a caminho da escola.
E,
se rendilhado não fora
o cetim que te cobre o rosto,
seriam de primavera as flores
escondidas em subtis desejos
ateando fogo ao teu olhar
e formando orvalho
na boca a pedir beijos

Foste tudo, tudo és

 

…E,
 quando daqui observo os montes

 a mostrárem em curvas femininas

as suas cores e contrastes

e  os horizontes a parecerem mar altivo,

 guardo nas retinas o encanto,

 de nesse berço um dia ter nascido.

Guardo na pele os cheiros,

o calor e o frio,

 na boca retenho o sabor a mosto,

 no olhar a macieza do teu verde,

vestido de musgo a crescer

flores nas pedras do meu nascer.

Fecho a mão

e nela deposito as lembranças

daquilo que de mim fizeste,

doces, amargas,

macias, agrestes...

Tudo!

Tudo és e tudo foste

Sulco, alqueire e palha onde dormi,

lameiro onde chorei i ri,

trilho onde a pele se me queimou,

inferno que as entranhas me gelou,  

pão duro e fresco

que o diabo amassou,

flores em ramalhete

que de ti brotou

…

 

Te peço!

 

Não me limpes as lágrimas que deslizam

Embaladas pela música a entrar na alma

Á noite 

Envolvida na serenidade do silêncio

 

Elas são a água para matar a sede

O tempero do alimento com que sacio a fome

O bálsamo a amenizar o ar triste e cansado

Com que se vestem os ventos

A soprarem nestes tempos… 

Mas há lágrimas que não temperam

Nem matam a sede

Nem a alma aromatizam

E, de tão secas

Só a esperança retraem

Em cenários de deserto.

Ah!

Seca-me essas lágrimas

Te peço!

Tempo sem dono

Nasci na primavera numa hora longa
marcada pela saída dos meninos
com sacolas,
lousas e lápis de pedra,
em cantoria,
rua abaixo voando,
passarinhos,
num até amanhã à escola.

Nasci na primavera
e,
renasço em ti no outono,
num fruir dum tempo em que o tempo
já não conta,
em que o tempo não tem dono.



 

Num olhar de deserto

Tantas horas, tantos dias
tantas caras tece o ano
tantos sonhos desvanecidos
tantos outonos perdidos
rebentos em musgo esquecidos
invernos a empurrar anos

Este sangre/ Este sangue

Este sangre

 

Este sangre que cuorre nas benas de la mie tierra ne ls Outonhos nun se zbota. Hai  burmeilhos i amarielhos barro an carbalhos i an cereijeiras, amarielhos d´ouro an choupos, berdes spargidos an manchas de nabales i coubales.

Miro pa las fuolhas abanadas pul aire friu que nun repente chegou i beio-le sprito de lhuita para se assiguráren a la teta materna, regísten i an pequeinhos mobimientos ansáian l bolo que ls há-de lhebar al chano para apuis an cama dóndia çcansáren ne l Eimbierno, acocando ls rocos que siempre médran adonde hai stierco de fuolhas.

Miro pal termo i ls uolhos scápan-se. Oubo ls suspiros de ls páixaros registentes bolando altos i an bandos para stáren mais longe de la gelada que yá abraçou la tierra dóndia, molhada i beisada por auga desiada i cun esses marmúrios, l miu sentido scapa-se atrás, ambuolto an cheiros de doce de temato i balancia que no pote férben.

Miro pa ls caiatos que gémen,  zafiando l ásparo de las piedras, tal i qual cumo las fuolhas, a sigurá-se a la bida andeble, registindo a mais un cair de fuolha, mais fuortes que las fuolhas sbolaciantes; i hán-de registir a mais un Eimbierno cun la sprença de berbonta que le há-de nacer an mais ua Primabera. Trítan ls caiatos, tente nun caias a caminho de la missa, pedidos crentes de salbaçon de la alma, remisson i mea culpa de ls pecados. Miro pa ls caiatos i beio que trítan tal i qual you trito quando me deito sien un saco de auga caliente, caiatos aquestumados a tiempos anfernosos.

Miro pal mundo que me ben d´ andrento l cumputadori beio-lo bien mais negro, fumarento, sfamiado. Aténtio la fuorça i dou-me de counta que ls uossos stálhan menos i cun eilhes porparo la tierra para que cun las fabas l miu mundo seia mais farto.

Este sangre que cuorre nas benas de la mie tierra fai-me correr mais sangre nas mies benas, mais burmeilho d´ua eimoglobina biba, de tanto oucigénio bolar nas bochadas deste Praino.

 

Este sangue

 

Este sangue que corre nas veias da minha terra nos Outonos não de descora. Há vermelhos e amarelos barro em carvalhos e em cerejeiras, amarelos dourados em choupos, verdes espalhados em manchas de nabiças e couves.

Olho para as folhas agitadas pelo vento frio que num instante chegou e vejo-lhe o espírito de luta do povo, para se segurarem ao peito materno, resistindo. Com pequenos movimentos ensaiam o voo que as levará ao chão para depois em cama fofa descansarem no Inverno, abrigando os cogumelos que sempre crescem onde há o húmus das folhas.

Olho para o campo e os olhos escapam-se;  ouço os suspiros dos pássaros resistentes, voando alto e em bandos para estarem mais longe da geada que já abraçou a terra fofa, molhada e beijada por  chuva tão desejada e com esses murmúrios a minha mente foge, envolta em aromas de compota de tomate verde e de melancia que na panela fervem.

Olho para os cajados que murmuram, desafiando o áspero das pedras, tal qual as folhas, a segurarem-se à vida débil, resistindo a mais uma queda da folha, um pouco mais fortes que as folhas esvoaçantes. E,  hão-de resistir a mais um Inverno, com a esperança do rebento que lhe há-de nascer em mais uma Primavera.

Tiritam os cajados, tente não caias, a caminho da missa, pedidos crentes de salvação da alma a caminho da missa, remissão com a mea culpa dos pecados. Olho para os cajados e vejo que tiritam como eu tirito quando me deito sem um saco de água quente,  mesmo habituados a tempo de inferno.

Olho para o mundo que me vem de dentro do computador e vejo-o muito mais negro, fumarento, esfomeado. Experimento a força e constato que os ossos estalam menos e, com eles preparo a terra para que com as favas o meu mundo seja mais farto.

Este sangue que corre nas veias da minha terra faz-me correr mais sangue nas minhas veias, mais vermelho de hemoglobina viva, por mais oxigénio voar nos pulmões deste Planalto.

Escrever como quem reza

Gostava tanto de te poder escrever. Escrever-te como quem conta um conto, lê uma paisagem no peito, reza uma ladainha na mente.

Sim, é isso mesmo! Quero escrever como quem reza uma ladaínha daquelas que ambos ajudámos  a fazer, eu com os passos pequeninos, como se eu fosse o reboque dos mais velhos, eles com a roda do alcance da perna grande, eu a dar o triplo das passadas pelo curto alcance da minha perna.

 Lembro-me especialmente duma, quando as  searas eram para o lado de Fonte Nova, em direção a Genísio. Como eu poderia esquecer essa ladainha de rezas, como rosário de penitências?! O padre à frente ia mandando a reza, o povo respondia rezando; o padre parava à frente das searas e, metendo o espargidor da água benta no balde de prata escurecida,  fazia o gesto de a lançar aos campos para que a seara não fosse atacada de ferrugem, a folhagem crescesse para que não tombassem as canas umas sobre as outras e o grão não apodrecesse antes que fossem cumpridas as semanas de gestação até estar loiro, de maduro, ou não viesse uma trovoada e lhes esmagasse o grão antes de ser feita a ceifa.

 O povo parava e olhava a trigueira, rezando ainda com mais devoção quando virado para uma que lhe tivesse nascido do seu suor. Eu corria o tempo todo, com os passos curtíssimos e só descansava quando se ouvia o espalhador contra as paredes da pia da água benta e o pessoal parava.  Era tempo de merugens, daquelas mesmo verdes antes do cuco chegar. E eu que tanto gostava de merugens! ( nem sei o verdadeiro nome em português). Houve um chamamento mais forte que a reza do padre. De uma trigueira, da parte de cima do caminho saía um rego de água límpida, atravessava o caminho e, ia espalhar-se na berma baixa, formando no chão um manto verde claro, de plantinhas tenras, umas bem encostadas às outras, veludo de seda tecido em tear, aos meus olhos uma tentação da gula. Parei especada. Quando me dei conta, a cantilena ia já mais adiante, a minha mãe foi ficando e, quando viu que já não importunava a reza, gritou: Á garota!, que estarás tu a fazer?

Dei um pulo sobre mim mesma com o susto. Uma perna cruzou-se com a outra perna e caí estatelada no meio do charco de merugens. Encharcada, segui a reza, com um safanão em cima do lombo que era para não ser distraída, a tremer de frio, com o vento a bater-me no corpo, o vento frio a anunciar a Semana Santa sobre a água das minhas vestes a repassar até à pele.

 A reza contornou outro caminho para mais searas benzer e, eu rezava, não pelas searas, não pelo vestido que ficou manchado com os depósitos acastanhados  próprios das águas paradas, mais quentes, porque só as águas mais quentes criam aquele verde de salada; rezava e tiritava, com receio de ficar com febre, da gorja inchada e assim não poder ir ao bailarico do dia de Páscoa, onde toda a gente dançaria, incluída eu, dois palmos e meio de altura, agarrada a outras tais.

Era assim que eu gostava de te escrever, nessa cadência de palavras como que a rezar, rezas que fariam medrar o sustento de quem não tinha outro sustento. Escrever-te sem tempo para olhar as mãos, os dedos deformados pelo frio das artroses, sem sentir as dores das tendinites causadas pela escrita fria num quadro de ardósia cinzenta e pela caneta Bic, a vincar com toda a força a matriz que serviria para duplicar os pontos, para que ficassem legíveis.

Só mesmo o vento

Só mesmo o vento me trará o que a memória teima em me apagar.

Talvez o chiar dos pássaros aqui em cima nas árvores, o rugido dos leões ao longe, o esmagar de folhas secas pelos pisar  cauteloso dos leopardos, ou, quem sabe a hiena que, movida pelo instinto de encontrar cadáveres, me segue, por me julgar cansada e na esperança que eu caia, para de mim fazer o seu  deleite; talvez eles todos me devolvam muitas das memórias.

 Quem sabe bastássem as hienas, sim as hienas, asquerosas, traiçoeiras!, com os seus dentes fortes e mandíbulas mais potentes que as do leão bastássem para rasgar a carapaça que cobriu o meu cérebro, cravadas bem naquele ponto que corresponde à memória, e, me farão acordar do torpor que tudo me apaga na mente: O  que me contaste, o que tinha  o dever de ter escrito e não escrevi, tudo o  que eu tinha o dever  de ter vivido e não vivi.

Levem-me lá deuses da floresta, levem-me lá,  para ver se no local, a memória se me aviva!
Os deuses!...

Talvez só o vento! O vento que percorre todas as veredas, florestas, cidades e estepes, savanas ou mesmo pântanos, talvez ele me traga tudo, ou antes ,me leve até lá.

Prefiro que me leve. Quero prender-me aos cabelos do vento e, bem rente às nuvens, voarei.
Prometo lá pintar uma tela onde ficarão escritas as histórias de manadas de luzes dos olhos das manadas de búfalos na noite, dos solavancos do  jeep a atravessar as savanas, do barco a navegar o Púnguè  ou a virar-se nos pântanos povoados de crocodilos, dos leopardos a comer o isco mesmo ao lado da tua choupana feita de ramos verdes, parecida à camisa de camuflado que vestias; para que não desse com a tua presença, do crocodilo que te mordeu e a ferida que fez gangrena, do braço que ía sendo amputado, das centenas de quilómetros por picadas com uma mão só a guiar o jeep e estrada de terra batida sem fim, numa viagem a parecer a última. Tu sempre a resistir, a resistir, sempre a resistir até ao dia em que não deixaram que resistisses…

É tão difícil escrever! Sim, prefiro pintar que escrever. Não há caneta ou teclado que seja capaz de por a cor que vejo, o cheiro que sinto da terra molhada e dos raios a incendiar as árvores, a leveza e frescura do amanhecer, o calor abafado do ocaso, a força da lua alaranjada a nascer e que depois se vai fazendo puramente prateada, beijando o lago onde vaidosamente  penteia os cabelos grisalhos.

Quero na capulana escrever-te, sim!, na capulana pintada de todas as cores que em ti sinto e para que um dia a já fraca memória não me atraiçoe e  negue, que me apaixonei por tudo quanto és e me mostraste.

 

Flores que beijam

Fechei a mão
para que as flores que lá semeei
não voassem tão cedo
Abri-a
e da sua conchinha saiu
o aroma de flores secas
tão forte
e tão único
como únicas são as flores
que crescem
nascem e secam
em mãos de mulher

Abri-a i semeei-a
porque na mão crescerá
uma flor
sempre que a mulher quiser

Abri a mão
em carinhos de rosas
e com elas te beijei




(An mirandés)
Flores que béisan


Cerrei la mano
para las flores que alhá sembrei
nun bolássen tan temprano

Abri-la
i de sue poçanquita saliu
l´oulor de flores secas
tan fuorte
i tan solo
cumo únicas son las flores
que médran
nácen i sécan
an manos de mulhier

Abri-la
i sembrei-la

porque na mano
medrará ua flor
siempre que la mulhier quejir

Abri la mano
an carinos de rosas
i cun eilhas te beisei

Viagens

Quando olho os teus olhos castanhos
vejo un azul a verdejar de mar bravo,
força de ondas a bater,
espuma a subir os rochedos,
... força que te leva
para lá de todos os limites
em viagens a um mundo sempre pequeno
para tanto olhar agitado.

Depois,
Vejo azul sereno de céu
com mãos macias,
palavras a conviver
em noites de gelo,
gestes frescos em dias quentes,
arco íris a pintar-me o cabelo,
luminoso,
lua
e Caminho de Santiago.

Mas,
naquele mar e naquele céu
crescem ourretas de freixos,
encostas de carvalhos,
florestas de de castanheiros i cerejeiras,
cores de fogo,
labaredas de folhagens d´Outono,
i desfazem gelos,
criam trigueiras espintalgadas de papoilas,
colhem maçãs e marmelos.

Depois,
os teus olhos castanhos voltam a castanhos,
fazem-me lembrar nozes e avelãs
e,
neles me deito
na serenidade do Natal.

(An Mirandés)

 Biaijes


Quando miro ne ls tous uolhos castanhos
beio un azul a berdegar de mar brabo,
fuorça d´óndias a bater,
scuma a chubir pulas faias,
fuorça que te lhieba
para alhá de todos ls lhemites
an biaijes a un mundo siempre pequeinho
para tanto mirar zanquieto.

Apuis beio azul sereno de cielo
cun manos dóndias,
palabras a asseranar nas nuites de carambelo,
géstios frescos an dies calientes,
Cinta de la Raposa a pintá-me l pelo,
scalrretado,
lhuna
i Camino de Santiago.

Mas,
naquel mar i naquel cielo
médran ourrietas de freixos,
montes de trampos,
touçones de castanheiros i creijeiras,
quelores de fogo,
lhabaredas de folhaiges d´ Outonho,
i çfázen carambinas,
crían trigueiras spintarroxadas de papoulas,
cuolhen maçanas i marmelos.

Apuis,
ls tous uolhos castanhos tórnan a castanhos
i lémbran-me nuozes i abelhanas
i,
neilhes me deito na serenidade de l Natal