Acerca de mim

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Sintra/Miranda do Douro, Portugal
Gosto de pintar,de escrever e de fazer trabalhos manuais.Sou simples e verdadeira. Tenho que pôr paixão naquilo que faço, caso contrário fico com tédio. Ensinar, foi para mim uma paixão; escrever e pintar, continua a sê-lo. Sou sensível e sofro com as injustiças do Mundo. A minha primeira língua foi o Mirandês. Escrevo nessa língua no blog da minha aldeia Especiosa em, http://especiosameuamor.blogspot.com em Cachoneira de Letras de la Speciosa e no Froles mirandesas.

quinta-feira, 27 de outubro de 2011

O quente da cinza

Sinto mais frio
se não te sinto por perto.

Enrolada nas ausências
duma lareira mortiça,
remexo
à procura do que resta
das brasas de que foi feita,
e,
no rescaldo da fogueira
procuro o quente da cinza.

Não me tem apetecido

Há muito que não escrevia.
Coisas há que espicaçam e compelem os dedos a escrever, outras, nos petrificam, como se a força dos  dedos se tivesse transformado em mármore fria e os tornasse incapazes de um gesto ousado; a mente não passa de um monte de torpor, lixo deixado à beira da berma, carregado de fumo dos escapes.
Foi assim que fiquei, sem fôlego e em estado de choque depois de ter ouvido as medidas para equilibrar as finanças,  debitadas pelo primeiro ministro deste país combalido.

Porquê sempre nós, a classe média quase extinta? Porquê nós baixo/remediados, a viver de ordenados apertados, de reformas ratadas, nós que vivemos o pão nosso de cada dia, nós que nunca fomos capazes de amealhar nos bancos nacionais e muito menos em paraísos distantes, porque aquilo que nos pagavam era a medida certa para uma vida regrada. Nós que não roubámos nem ao Estado nem aos particulares, nós que não ganhámos com cirurgias desnecessárias feitas para aumentar o pecúlio nem fizemos  crianças nascer cirurgicamente se a mãe os pudesse parir pelo processo natural, nós que não recebemos comissões de negociatas, nós que não especulámos, nós que não entrámos em negócios sujos nem lavámos dinheiros dos mesmos. Nós, nós, nós...
Sempre o funcionário público, como se ele fosse o causador do estado deplorável em que o País caiu pelo desgoverno de governantes sucessivos.


Rais ma parta se me apetece escrever! Não apetece mesmo, nem a ponta dum corno... É com se me tivessem dado uma chicotada nos dedos e um golpe certeiro no coração e depois a minha alma de tão assombrada já não me ditasse poesia.
Na verdade, tudo o que se tem passado me aflige, não porque o trabalho me assuste, a fome me atormente. O que me atormenta, é que estas mãos já não me parecem as minhas mãos, o corpo já me doi com o puxar da agulha da costura e do tricot, com o peso da enxada e, as pernas já por vezes não me levam a colher a castanha que pinga no souto distante, e os braços me doem quando tento branquear os lençóis.

Eu sei que são os estados de crise que mais levam as pessoas a escrever, mas a mim não me tem apetecido...
Juro que não!!!!

quinta-feira, 6 de outubro de 2011

Ruga la Lhéngua Mirandesa




Mais ua ruga cun l nome la Lhéngua Mirandesa. Einouguremos-la onte an Palmela, nun bárrio de casas nuobas dua fraguesie nas fraldas de l monte adonde l castielho se chube cielo arriba mirando l mar i la sierra de l´ Arrábida i la cidade se ancarrapita pulas rugas cada béç mais yegres i cun suolo sgúbio de tantas pisagadas.
La nuossa ruga stá serena an suolo praino, antre pinhos i sobreiros. Stende-se tan feliç, cumo se stubira na tierra adonde la Lhéngua botou raízes i se fizo giente por sieclos afuora, l sou Praino, cumo se stubira acerca ls sobreiros de l Cabeço de la Trindade.
Há-de resfolgar aire puro cun ls pulmones chenos, há-de cuntar ls anhos ne ls tuoros de ls sobreiros, há-de ber la cortiça a angordar, há-de oubir las machadas quando ls dies se l cúmpran, há-de mandar ls ninos que alhá jóguen a la bola ó ánden de bicicleta para casa, nó cun las Trindades porque ls telemóbles se apréssian a tocar ls tagalhicos para l sou chequeiro, tagalhicos zanquietos cun cundiçones para bolar an cielo sien fumos i para resfolgar aire fresco de pinhos.
Há-des, ruga nubica,…prouísta,  há-des ber nacer casas nuobas, famílhias jobenes an sou nial de suonhos.  Cun l nome grabado na tabuleta d´azuleijos cun cercadura amarielha, há-des ber l tou cuorpo tapado cun alcatron nuobo an fuolha, há-des apuis ambelhecer dezindo adius a giente , a pinhos i a sobreiros i, acenhendo a quien passa, há-des dezir que an Pertual hai outra lhéngua, l mirandés, tamien oufecial i de l mesmo tiempo.

Eilha alhá stará siempre, faga sol ó chuoba, deitada  a mirar l cielo, seia primabera ó berano, an nuites scuras ó strelhadas,  siempre a spera de dar las buonas benidas a quien chega.

Nós stubímos alhá nun die de outonho, a ceçar cun la calor cumo se fura berano. Oubimos la gaita, bimos beilar ls dançadores cun sues bestimientas de borel i lhenços floridos, pies cumpassiados, palos ciertos cun la música, cumo na qualquiera ruga de las sues aldés, a pedir pals santos de fin de berano.
La tabuleta,  apuis que l çtapórun la cara, mirou para nós i, oubindo-mos falar an mirandés, sentiu-se an sue casa,  marco a dar nome aqueilha ruga. Al fin, dou-le ua risica i la ruga sentiu-se  berdadeiramente la Ruga la Léngua Mirandesa.





Em homenagem à rua, escrevi este texto, unicamente em mirandês.

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